Тридцать три мятежных и рубежных года –
Обернись, планета: были и прошли.
Но познали плечи тяжесть небосвода,
Но глаза познали горизонт вдали.
Пусть не так уж много простенького счастья,
Пусть моя вершина еще не Эверест;
Пусть ковались гвозди для других запястий,
На другие кудри мУкой лег венец, –
Впереди есть время. Будет тридцать восемь,
Роковой и темный для поэта год.
Может, я испробую Болдинскую осень,
И на Черной речке, может, повезет.
А в стихах улыбка – сразу – ключ от рая,
А в стихах печали – просто сизый дым.
И сонет старинный тихо повторяю:
«Самый лучший титул – Любил. Люблю. Любим». |