Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Главная - Стихи - Виталий Жаров - Nota bene
Виталий Жаров

Nota bene

I

Вечер. Февраль. За окном завалы
снега. Разум склоняет не первым едва ли
имя Гомера. Пейзаж в окне
дворников с мётлами ждёт, как Троя
сотни лет под курганом - лопаты героя
тихо ждала, посвятив войне

годы впустую. Вещей природа
такова, что нельзя, взбаламутивши воду,
выйти сухим из неё. И Вам,
Титу Лукрецию, чью обиду
можно первой ступенью считать к суициду,
небезызвестно сие. Червям,

впрочем, плевать, кто и как гарниром
стал. И мякоть, прилипшая к Вашим шарнирам,
тоже, Вергилий, досталась им,
вся перед ставкой впотьмах чернея
очной - мякоть, явившая миру Энея
славного подвигов ряд. Засим,

пользуясь у насекомых спросом,
плоть есть нечто такое, что к метаморфозам
склонность имеет. И лишь скелет,
Публий Овидий, скучать без дела
остаётся, у коего шансов на тело
впредь не предвидится, то бишь нет.

Действуя, роешь себе же яму
(и бездействуя - тоже), согласно Хайяму,
некогда певшему о зрачках
самых пленительных глаз, в каменья
обращённых веками. Секрет - в силе зренья.
Как говорится, протри в очках

стёкла. Эй, Вы, Алигьери Данте,
ад и рай описавший в деталях! Уж Вам-то
точно известно, куда, смежив
очи, мы все попадаем дружно.
Ибо Вы проверяли. И больше не нужно
слов. Ибо всё остальное - миф.

Грех жаться правдой такому дяде.
Расскажите-ка лучше о том, бога ради,
где Вы, Шекспир? Иным словом, не
быть или быть? Вы же, Вильям, сами
обозначили эту дилемму, с усами
будучи. Зябко. Метель в окне...

II

Полночь. Февраль. Сигареты с фильтром.
Кресло. Письменный стол. На столе - славный Мильтон.
Как Вам икается, мистер Джон,
за пресловутым тоннелем? Адом
или раем Вы там наслаждаетесь, рядом
с теми, кто был, как и Вы, сражён

смертью? Чертовски узнать охота,
повстречался ль сиятельству Вашему Гёте,
немец великий? Прошу, одним
словом, привет передать объекту.
Спросит, кто отправитель, скажите, мол, некто
Фауст, воспетый никем иным,

как адресатом. А Вы, Джордж Гордон
Байрон, знали ли Вы, что, увы, натюрмортом
станете в самом конце пути?
Думаю, знали. И Ваши песни,
а точнее стихи, эту мысль, хоть ты тресни,
лишь подтверждают, как ни крути.

Вяземский, Вы пережили многих
Где Вы ныне? В пределах, конечно же, строгих
небытия. Ни друзей, ни бед.
Там, под землёю, и от халата
ни клочка не осталось. Во всём виновато
время, и только. На пистолет

видимо, зря, Александр Пушкин,
бедный, Вы, понадеялись. Смерть - не игрушки.
Стало быть, пуля не сон, а явь.
Дар-то напрасный! И Вас, мой гений,
к сожаленью, не стало. Онегин Евгений
с Ленским покончил. Но был не прав

тот, кто всадил в потроха Вам плюмбум.
Ну а Вы, Баратынский, какого Колумба,
в жизни умом находясь былой,
силам своим изменили, чуждый
обольщений? И Вы, искушённый без нужды
смертью, сровняли себя с землёй.

Очередь Эдгара По. Похоже,
сколь его ни оттягивай, близится всё же
время, когда из-за тёмных штор
с важным является видом ворон,
что на страждущих клал, извиняюсь, с прибором,
знай себе каркая: «Nevermore!».

Лермонтов, Вы-то зачем, ей-богу,
расстаравшись, так рано пришли к эпилогу?
Смерть - это грань, за которой нет
больше ни слов, ни согласных в слове.
Умерев, ни свести, скажем, «галочкой» брови,
ни улыбнуться нельзя. Поэт

русских степей, месье Бунин, слабо
слишком верится в то, что потомкам дать «краба»
сможете Вы. прыть.
Так что, не будут дрова в камине
тёмном Вами затоплены больше отныне
с давней мечтой, наконец, купить

пса. Северянин, отныне дамским
вечно слыть Вам негодником. Фрукты в шампанском
выпитом сморщило. Стук в груди
вдруг оборвался. Чумное тело
«Вот я, Господи!..» выдохнув, окоченело,
залежей дабы достичь руды.

Вы были правы, Сергей Есенин.
Увядание это когда нам отмерен
срок, богом данный. Когда в висок
не человек, но его подобье,
некто в чёрном стучится, чей взгляд исподлобья
злой сверлит наш сквозь дверной глазок.

Скверно. И смерть - та ещё паскуда.
Можно запросто мигом туда, но оттуда -
вряд ли, Самойлов Давид. Причём,
должно заметить, не свет над мраком
торжествует, а мрак торжествует постфактум.
Холодно. Тело ведёт плечом...

III

Утро. Февраль. Крепкий сон отбросив
от себя рефлекторно, последним, Иосиф
Бродский, представим-ка февралю
Вас как поэта, кто «Ты!..» в подушку
одичало мычал, разумея подружку
юности из «Ниоткуда с лю...».

    

Форма: Вне категорий


Май 2008

© Copyright: Виталий Жаров Отправить личное сообщение , 2011

предыдущее  следующее


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым


Главная - Стихи - Виталий Жаров - Nota bene

Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru