Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Главная - Стихи - Виталий Жаров - Nota bene
Виталий Жаров

Nota bene

I

Вечер. Зима. За окном завалы
снега. Первым на память приходит едва ли
не Гомера сказание. Сквер в окне
дворников с мётлами ждёт, как Троя
сотни лет под курганом лопаты героя,
дань отдавая былой войне

молча, вернее войны итогам.
Ведь природа вещей такова, что немногим
удаётся вещам уцелеть. И вы,
мудрый Лукреций, ремарки этой,
непомерным гекзаметром вами воспетой
в прошлом, свидетель прямой, увы.

Каждому быть надлежит скелетом,
в обветшалую сумму тряпья разодетым.
Ваша мякоть, Вергилий, сойдя на нет,
выводом стала, который толка
не лишён. Остаётся вопрос: как же долго
будет пылиться в гробу скелет?

Впрочем, встающего здесь вопроса
избежим, констатируя: метаморфоза
налицо. Несомненно, Овидий знал
истину: что предстоит вне тела
возлежать погребённым мощам то и дело.
У бытия лишь один финал.

Двигаясь, роешь себе же яму
впопыхах день за днём, если верить Хайяму,
лицезревшему чёрные камни – глаз
чьих-то пленительных фатум. Смею
утверждать, что затем на себе он идею
эту замкнул, ибо сам погряз

в яме сырой. Гениальный Данте,
ад и рай изучивший в деталях, уж вам-то,
полагаю, известно, куда, смежив
очи, мы все попадаем разом,
ибо вы проверяли. Массируя разум,
рад бы ввернуть, что скорее жив,

нежели мёртв, о себе де Вега,
да не в силах уже. Боже, сколько же снега
намело за прозрачной стеной слюды!
Выйди наружу – в сугробе рыхлом
ненароком утонешь, помянутый лихом.
Вьюга с лихвой заметёт следы.

К мёртвым, однако, вернёмся сдуру.
Что Шекспир из себя представляет? Скульптуру.
Если выкопать череп, на нём волос
не досчитаться, поди, с усами.
Кто-то выдернул их или выпали сами?
Вот, разумеется, в чём вопрос…

II

Полночь. Февраль. Сигареты с фильтром.
Кресло. Письменный стол. На столешнице Мильтон.
А вернее поэма. Любезный сэр,
чем окружаемы нынче, адом
или раем вы всё же с собратьями рядом
по озорному перу? И сер,

и безотраден пейзаж в окошке.
Всё однажды кончается. Вой «неотложки»
неизбежен. И разницы в том, как звать,
нет никакой, хоть Мольером. Кстати,
так куда же, месье, вознеслась в результате
ваша душа, обманув кровать

с плотью? Чертовски узнать охота,
повстречался ль сиятельству вашему Гёте,
величайший из немцев? Прошу, одним
словом, обнять от души субъекта.
Спросит, кто надоумил, скажите, мол, некто
Фауст, воспетый не кем иным

как отправителем. Прочим лордам
подавая пример, стали вы натюрмортом,
несгибаемый Байрон, певец тоски.
Жизнь ваша крайне была короткой,
но при вскрытии под черепною коробкой
дряхлого старца нашли мозги.

Вяземский, вы пережили многих.
Где вы ныне? В пределах убийственно строгих
деревянного ящика. Ваш халат
вас, как ни странно, с лихвой обставил,
исключением из общепринятых правил,
впрочем, не будучи. Гость палат

царских, отнюдь, дорогой мой Пушкин,
вы губами уже к переполненным кружкам
не прильнёте. Кошмар обратился в явь.
Выстрел. И вас на земле не стало,
не считая шедевров (которых немало,
надо заметить). Но был не прав

тот, кто всадил в потроха вам плюмбум.
Даже вы, Баратынский, сновавший по клумбам
в не ленившемся детстве, живых цветов
хор удобряете. Жизнь прекрасна
но повсюду кончается смертью согласно
фактам. Короче, обед готов.

Очередь мрачного По. Негоже
забывать нам о том, что не вечны мы всё же,
что в назначенный срок из-за тёмных штор
с важным появится видом ворон,
на мытарства людские кладущий с прибором,
знай себе каркая: «Nevermore!».

Лермонтов, вы-то зачем, ей-богу,
расстаравшись, так рано пришли к эпилогу?
Бытие – это сон, за которым впредь
фразы крылатой не явишь миру,
облекая слова в благозвучную лиру.
Сон, за которым наступит смерть.

Вы были правы, Есенин. Слёзы,
убедительным следствием будучи прозы
нашей с вами житейской, не к месту. Дым
с яблонь исчезнет. Созрев на ветках,
каждый плод повторяет историю предков.
И зачастую – не став седым.

Скверно. И смерть – ещё та паскуда.
Можно запросто мигом туда, но оттуда –
это вряд ли, Самойлов. Не свет причём
торжествовать норовит над мраком,
а последний над первым обычно постфактум.
Холодно. Тело ведёт плечом...

III

Утро. Февраль. Горизонту вторя,
тело падает навзничь. Во рту привкус горя
с одиночеством. Тело, подушку взбив,
долгим мычанием, словно Бродский,
солидарно во всём с горизонта полоской
вне – что касается перспектив…

    

Форма: Вне категорий


Май 2008

© Copyright: Виталий Жаров Отправить личное сообщение , 2011

предыдущее  следующее


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым


Главная - Стихи - Виталий Жаров - Nota bene

Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru