Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Главная - Стихи - Вячеслав Рассыпаев - МП-427
Вячеслав Рассыпаев

МП-427

Классно ругаются викинги: "Раг-на-рёк"...
То, что сейчас между нами, - это оно.
Как заведётся в раю среди львов хорёк -
можно сжигать вольеры, избу и гумно.

Жил на тринадцатом небе бог Берберал.
Как и положено, требовал дань с попов,
десять процентов еды у бродяг забирал
и наводил порядки в трамвайных депо.
Нюхал духи, что подсунул фарцовщик в дар,
мерно сопел во сне под волынку осанн...
А под тринадцатым небом в одной из хибар
жил одинокий тридцатилетний пацан.

Он уже выкинул пять повесток в синод,
зная, что бог - это выдумка дикарей.
Съездит в ближайший лесок, на пеньке всплакнёт,
тяпнет пивка и бежит досыпать скорей.
Сколько друзей он вакханкам шутя раздарил -
мог бы уже в рекордсмены Вселенной попасть,
но не попал в силу каких-то мерил,
и это была лишь надводная айсберга часть.

Мученик детских грёз примерно в 4:00
после противной пилюли с трудом закрывал глаза.
Вдыхая снесённых замков сермяжный аэрозоль,
он тихо и бессознательно в одну из ночей сказал:
"Ты крови хотел? Подавись. А мой фаянсовый брат
бабу полюбит, только объев до костей мой труп".
Так с ненавистной миной и ложной кистой ребра
медленно умирал прославленный жизнелюб.

Видит бог Берберал - натворил, натворил делов:
Надо спасать положение - где он, коронный трюк?
Где не осталось собак, годящихся на отлов,
не зацветает орляк и не хрюкочет зелюк,
он, наконец отвлёкшись от разработок лжи,
мужество из нутра выколупав по зерну,
крикнул: "Прости болвана! Братьев ты заслужил!
Я у тебя отобрал их - я тебе их и верну!"

Тридцатилетний пацан протянул ещё пять недель:
всё-таки семь друзей из двадцати одного
нашли под тринадцатым небом растрёпанную постель
с их отражением в зеркале, сутью и статусом кво.
Снова обнять братишку не удалось никому,
но он ощутил тепло и на бога уже не роптал,
а прошептал: "От мамы достался мне крепкий мул.
Ты... или ты... зарежь его и вознеси на алтарь".

Памятник утопал в тринадцати ярусах роз.
Братья его и сейчас берегут, отгоняя бомжих.
И люди сделали вывод: "Не знаем, каков Христос,
но Берберал на данный момент - совестливый мужик".

    

Жанр: Сказание
Тематика: Мифологическое


предыдущее  следующее


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым


Главная - Стихи - Вячеслав Рассыпаев - МП-427

Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru