Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Александр Балтин

В недрах себя

    
    
    -Где я?
    -Там, где нельзя быть.
    -Но я же есть!
    -Нет, это только кажимость.
    -Кажимость? А вы?
    -Мы охрана.
    -Что же вы охраняете?
    -Чтобы вы не были, там, где нельзя быть…
    
    Растрёпанный человек поднимается со смятой постели, идёт к столу, садится на убогий стул, и, подпирая голову рукой, ерошит волосы.
    Два ражих мордоворота стоят у окон. Комнаты убога, мала, кривовата.
    
    -Ничего не понимаю. Вчера вышел из дома, отправился по делам, и… точно провал… А одежда? Где моя одежда? Что я – на том свете что ли?
    -Хуже. Там, где нельзя быть.
    -Но ведь я есть! Вот тут. И вы есть!
    -Мы – другое дело. Мы следим, чтобы вас здесь не было.
    -Как так? Не понимаю. Вы откуда.
    -Это неважно.
    -Как неважно. Вы есть, я есть, как неважно?
    -Скажем, нам отдают приказания – куда явиться, где стать.
    
     Человек встаёт, хочет подойти к одному из окон.
    
    -Нельзя.
    
     Охранник закрывает окно мощным телом.
    
    -Как нельзя? Пустите! Я хочу видеть, что за окном.
    -Ничего нет за окном. И места этого нет.
    
     Человек направляется к другому окну.
    
    -Бесполезно. Я вас не пущу.
    
     Человек озирается.
    
     -А где дверь?
    -Тут нет никакой двери.
    -Как так?
    -Очень просто. Нет двери – и всё.
    -Как же здесь оказываются?
    -Просто проявляются. Не было ничего, и вот – раз, и пожалуйста.
    
     Человек стоит в растерянности. Потом садится к столу. Смотрит на охранников.
    
    -Вы сказали, что я там – где нельзя быть?
    -Ну.
    -Значит, раньше я был там, где быть можно?
    -Ничего не значит. Раньше вы были, теперь вас нет.
    -Но… я же ощущаю себя…
    -А это не вы.
    -А что же? Кто же?
    -Кажимость…
    
     Человек задумывается.
    
    -Может быть – это я внутри себя?
    -Вполне возможно. Можете считать так, если от этого вам станет легче.
    -А-а-а… ну, есть мне что, скажем?
    -Вам больше не надо есть. И пить. И спать.
    -Что за бред?
    -Мы же говорим – вы там, где быть нельзя.
    -Под следствием что ли?
    -Нет тут никакого следствия. И процесса не будет. Ничего не будет.
    -Как ничего?
    -Ничего. То, что накопили – то и будет. То есть ничего.
    -Па-а-звольте! Я работал всю… Деньги зарабатывал! На острова отдыхать ездил! И вообще…
    -Кажимость. Одна кажимость. Из накопленного вами – пустота. Вот вы её и получили.
    
     Человек вскакивает. Кидается на кровать. Катается по ней. Вскакивает. Садится к столу.
    
    -А время сколько сейчас?
    -Тут нет времени.
    -Бесконечность что ли?
    -Нечто вроде.
    -Но… вы говорите, что я там, где быть нельзя?
    -Именно так.
    -То есть – это расплата? Быть нельзя, но я есть?
    -Догадливый, чёрт…
    -Расплата, да? Верблюд не войдёт?.. И всё такое?
    -Догадался – и молчи. Между прочим, часы на болтовню ограничены.
    -Как так?
    -Сейчас увидишь.
    
     У охранников исчезают рты. Человек смотрит потрясённо на лица без ртов.
    
    -Вот те на… Умер я? Нет? Как понять? Работал всю… Вчера что было? Помнится? Да… Вышел из дома… Нет, пешком уж давно не ходил я. Выехал. На переговоры надо было. Потом… серый туман какой-то… Эй! Ах, у них же ртов нет. Вот попал, так попал…
    
     Озирается. Охранники – также без ртов – стоят, загораживая собой окна. В комнате темно и сыро.
    
    -И сколько ж мне тут? Ни ад, ни пойми что. И кричать бесполезно, небось.
    
     Кричит. Сначала громко. Потом жалобно. Замолкает. У охранников появляются рты.
    
    -Попробовал орать? То-то. Сначала все так, орут, дёргаются. Потом смекают, что к чему.
    -Так помогите, объясните. И что вы на «ты» перешли?
    -Ишь, нежный какой! Объясняй ему! Вот ещё! Сам должен.
    -Ну хоть подскажите. Расплата, да?
    -Допустим.
    -В себе я да? Заключён в себя, как в одиночку.
    -Сам решай.
    -В себе, точно. Ничего не накопил, поэтому дрянь такая. И вы – двое…
    -Думаешь – оскорбить? Фиг получится. Мы бесчувственны. И вообще…
    -Ну хорошо… Хотя что уж тут хорошего. Положим – расплата. Значит, надо что-то изменить?
    -Ага.
    
     У охранников снова пропадают рты.
    
    -Есть не надо. Пить. И забыться нельзя…То есть одно остаётся – копить то, что позволит вырваться отсюда.
    
     Озирается.
    
    -Ну как тут копить-то? Эй… Ах да, у них рты опять пропали… Копить. Я копил… Ах, точно, я копил, а теперь…
    
     Трёт лоб.
    
    -Не понимаю. Как можно копить то, чего нет?
    
     У охранников появляются рты.
    
    -А как можно быть там, где быть нельзя?
    -Я должен копить нечто в себе – да? Нечто, что казалось иллюзорным там, в жизни, а теперь важнее всего – да? Так? Свет какой-нибудь искать? И это – «внутри себя», ещё не самое внутри? Я себя сознаю, значит, не всё отобрано? Копить в себе свет? Да?
    -Сейчас рты у нас пропадут окончательно. Поэтому отвечаем – да!
    
     Рты у них пропадают. Они напоминают столбы, загораживающие свет, и без того очень слабый…
    
    - Сколько же мне тут? Но, если что-то сумею в себе накопить, значит… Как-то можно отсюда выйти? Так, панику унять. Так, как в делах. Нет, про дела забыть. И сна не будет. Забыть про всё. Молиться что ль? Не умею я… Своими словами надо.
    
     Кидается на постель, встаёт, ходит Столбообразные охранники у окон. Свет слабый-слабый… Смотрит на свет.
    
    -Есть же свет какой-то. Значит – он вообще есть. И во мне должен быть. Искать его, искать. Копить… Страшно, но… что же теперь? Зато узнаю – как это: быть в недрах себя. Если это «зато» может утешить… А, может, и утешения не надо? Может, только теперь и откроется – для чего всё?
    
     Садится на постель. Свет из-за охранников делается чуть ярче… Человек, обхватив себя за плечи, застывает, напоминая Мыслителя Родена.
    
     -Молчать. Копить свет. Охранников нет. Комнаты нет. Есть только свет внутри меня. Пусть будет ярче… ярче…
    
     Замолкает.
    
    
    


    

    

Жанр: Пьеса


предыдущее  следующее


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым



Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru