Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Александр Балтин

Забавный замок

    
    -А свет здесь не гаснет никогда.
    -Неужели?
    -Ну да. Постоянно вот такой, рассеянный, серо-стальной. Стены замка купаются в нём.
    -А освещение внутри замки?
    -Факелы в основном. По старинке, знаете ли. Впрочем, есть и керосиновые фонари. Но, упаси Боже, никакого электричества.
    Замок напоминает слоёный пирог – он громоздок, и от количества разнообразных пристроек, и от света этого – серо-стального, рассеянного – кажется единственной реальностью, объективную реальность заменяющую.
    Приехавший глядит на чичероне.
    -Вы ведь инженер-гидравлик? – спрашивает тот.
    -Ну да. Хотя не представляю, кого именно я должен проконсультировать.
    -О, это совершенно не важно. Кто-нибудь появится, как появился я.
    -Кстати, почему именно вы оказались моим чичероне?
    -Должен же кто-то им быть. Пойдёмте.
    Они проходят под аркой, потом ещё под одной.
    Свет такой же всюду – рассеянный, серо-стальной.
    -Зато, здесь не бывает темноты, - говорит чичероне, будто предупреждая вопрос инженера.
    -Где же врата? – спрашивает тот.
    -Вот они.
    -Но… я не вижу.
    -А их необязательно видеть. Главное, что они есть – и всё тут.
    -Как же так?
    -Ну, к примеру, вы помните себя в год или два?
    -В два? Конечно, нет.
    -Так и здесь. Вы сами не замечаете, как оказываетесь на территории замка. В этом суть.
    Строения теснятся – камень, кирпич, черепица, лестница, нагромождение всего…
    От света, кажется, что всё покрыто снегом – лёгким, зыбким.
    Но снега не может быть – ранняя осень.
    -А… - спрашивает приехавший, и в голосе его мелькает стальной ужас, - где я буду жить тоже не важно?
    -Конечно. – Улыбается чичероне. – Возможно нигде. Возможно, за первой попавшейся дверью. Их много тут, как видите…
    Они, оказывается, уже в коридоре.
    Тот разветвляется, путается в круговоротах боковых завитков, и факелы мерцают красным, а где-то далеко горят большие керосиновые фонари.
    Света много – но он весь не живой.
    -Мы… - и тут инженер, обернувшись, обнаруживает, что никакого чичероне нет.
    И, вероятно, не было.
    Нужно бежать, выбираться, спасать свою хрустальную жизнь – которую только тронь – и разобьётся на тысячи кусочков.
    Он и бежит – несчастный инженер в старинном платье, со старомодным саквояжем.
    Где же гидравлический пресс?
    Мелькают автобусы, проезжающие прямо по коридорам, и крылья ангелов отливают серебром, и махровые цветы летят на гробы, ибо в движение вплетено и катастрофическое перемещение катафалков; лестницы возносят траурно одетых людей, чтобы одежды их стали цветными – возносят только для того, чтобы низвергнуть в бездну, не страшную, впрочем, мерцающую таким же серо-стальным, рассеянным светом; всюду что-то летит, свистит, брызжет, перекатывается, деньги выскакивают из банкоматов, но не поймать их, нет-нет, и даже гидравлические прессы, вмещённые в огромные ниши, штампуют что-то – может, кирпичи из сукновальной глины, а может – фальшивые деньги, а инженер всё бежит и бежит, поднимается по лестницам, попадает в новые переходы, и не представляет, не знает, чем это всё может закончиться…
    
    
    


    

    

Жанр: Рассказ


предыдущее  следующее


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым



Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru