Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Главная - Проза - Натесса - Французская соната
Натесса

Французская соната

    Он сидел в тихом летнем кафе на берегу Сены. Медленно покуривая сигару, он пускал в вечернее парижское небо белые кольца дыма. Пепел от сигары мягко ложился на дно пепельницы, словно снег на осеннюю землю, только серый. В такой вечер как сегодня, как никогда хорошо было предаваться ностальгии, вспоминая осеннюю Россию. Там сейчас все по-другому, иначе, чем здесь и сейчас.
    Хотелось немного романтики, воспоминания всплывали и стояли перед глазами, хотелось их прогнать. Он посмотрел вокруг скучающим взглядом и остановил свой взгляд на милой француженке, сидевшей за столиком под тентом. Она читала, должно быть, интересную книгу. Она мягко словно невзначай перелистывала желтоватые страницы и с како-то небывалой нежностью и аккуратностью прихлопывала их маленькой изящной ладонью, словно маленькая леди, научившаяся каким-то светским манерам.
    Он долго смотрел на нее, но с каждой минутой его взгляд становился более заинтересованным, словно в его умной голове созревал какой-то план.
    Он потушил сигару, одним глотком допил оставшееся красное вино и тихой мягкой поступью хищника приблизился к мадмуазель.
     Она мило улыбнулась на его вопрос составить ей компанию и тихо закрыла книгу. Они долго сидели в тот уютный осенний вечер. Он остро шутил, она очаровательно смеялась нежным прелестным голосом, присущим только истинным француженкам Парижа. Они уже распили бутылку красного вина, когда она удивленно вскинула брови, было начало первого ночи.
    Он проводил ее до маленького домика, который она снимала. Она подарила ему прощальный поцелуй. Но он не ушел, а почему-то остался с ней. Им было хорошо в маленьком уютном жарко натопленном домике. Он с упоением читал ей стихи, прочитанные еще в России, она с жадностью ребенка слушала каждое его слово.
    Быстро светало. Она зевнула своим очаровательным ртом, сложила губы в тонкую линию и сказала, что хочет спать. Он встал, украв у нее последний уже утренний поцелуй, скрылся за входной дверью.
    Прошла неделя. Она позвонила ему домой и капризным голосом ребенка попросила встретиться. Он увидел ее на Елисейских полях. Она опаздывала на встречу и бежала к нему, звонко смеясь. Длинный красный шарф, обмотанный вокруг тонкой шеи, растрепался и развивался на ветру. Она кинулась к нему в объятия, и он вспомнил вкус ее нежных губ, запах мягких волос. Немного погуляв, они пошли к ней.
    Сегодня домик был холодным. Но они не почувствовали ни холода ни отсутствие уюта. Он разжег огонь в камине, налил красного вина. Они сели лицом к огню на шкуру медведя. Им было хорошо вместе. Он гладил ее нежную кожу спины, она нежно касалась его обнаженной груди. Гармония безмолвного счастья летала в комнате, не покидая их.
    Утром он проснулся, посмотрел на ее разметавшиеся по подушке пряди длинных черных густых волос. Медленно оделся и вышел. Было ранее утро. Выпал первый снег. Да, и в Париже бывает первый снег. Разница лишь в том, что он же бывает и последним. Да, совсем не так как в заснеженной северными ветрами холодной России.
    Она звонила опять. Он не подходил к телефону. Она звонила опять и опять, он раздраженно смотрел на телефон. Надоело, он вышел из дома. Да, после их первой встречи прошло три недели. Он знал, что не нужно ее видеть. Он хочет ее запомнить такой, какой увидел впервые. Он не хотел видеть ее красные от слез глаза, искаженный от душевной боли рот.
    Он не заметил, как пришел в то самое кафе, кафе на берегу Сены. Он сел за прежний столик, но заказал чашку черного крепкого кофе. Мысли путались. То возвращались к далекой России, то к нынешней жизни. Он поднял глаза. Она стояла рядом и смотрела поверх его седоватой головы. Он не стал говорить лишние слова, пригласив ее за столик. Он взял ее за руку и сказал, что уезжает домой. Он скучает по России. Она закрыла холодными руками свои большие цвета голубого льда глаза и тяжело вздохнула. Он взял ее руки в свои и нежно поцеловал. Она посмотрела ему в глаза и прозрачная как лед слезинка медленно потекла из ее распахнутых глаз. Она в один миг повзрослела. На него смотрела не прежняя невинная француженка Парижа, а умудренная жизненным опытом, любимая им русская женщина.
    Он медленно встал и пошел. Оглянулся, она сидела и читала прежнюю книгу. Ничего не изменилось. Все по-прежнему. Откуда ему было знать, что он увозит с собой в заснеженную снегами Россию кусочек маленькой французской сонаты.
    


    

    

Жанр: Рассказ


среда, 17 декабря 2003 г.

© Copyright: Натесса, 2007

  


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым


Главная - Проза - Натесса - Французская соната

Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru