Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Главная - Проза - Эдуард Учаров - Автобус Филиппа Пираева
Эдуард Учаров

Автобус Филиппа Пираева

    Еду в другой город. Уезжаю. Бегу от смертей. От неустроенного быта в полуразвалившейся квартире. От затхлости и никчёмности каждого нового дня. Убегаю от бывшего себя. Успеть бы на автобус, а там:
    
    Не протирай окно, не суетись! -
    не всё ль равно, куда бежит автобус?
    Закрой глаза и выцветшую высь
    окрась мечтой, поэту уподобясь…
    
    Автобус бежит верной дорогой. Единственной. Несёт меня в своём хромированном теле навстречу однотипным многоэтажкам и изрыгнёт из себя через шесть часов, так и не переварив. Потому что в венах моих сегодня – вместо крови – текут стихи. Такие же солоноватые. Загустевшие. Пронзительно шепчущие о любви к миру, об окружающих меня людях и о той единственной женщине, которая меня непременно спасёт своим добрым и светлым существованием.
    Растворится автобус в поэзии Филиппа Пираева. Захлебнётся в волне лиричности и молитвенности слов. Нет, не переварить ему эту музыку. Так пусть он просто катится меж лугов:
    
    …Давай не знать, что кроется во мгле,
    за ширмою витиеватых линий.
    Не гасло б солнце в лобовом стекле -
    и пусть на боковых камлает иней.
    
    Я прикрываю глаза, откидываю голову на сиденье и вслушиваюсь в мерное гудение двигателя. Соседка слева бешено разговаривает по мобильному телефону. Выясняет у абонента-тетери на живом великорусском языке, почему он до сих пор не чешется по поводу каких-то там продаж:
    
    …и надо рывком бы да так чтоб оглохла заря
    да так чтобы молнией в тучах копья наконечник
    но странная хворь навалилась на богатыря
    но душит и вяжет дурман карачаровских печек…
    
    Печки – это актуально. Сидение моё располагается прямо под печкой. Чувствую себя нагрешившим пассажиром, попавшим в автобусный ад. Поджарка места пониже спины происходит успешно. И я, как дополнительную экзекуцию к основной, принимаю на слух потрескивание сухих поленьев языка очаровательной соседки:
    
    …молитвою матерной шар потешая земной
    юзя меж холопским ярмом и державною спесью
    всей в тундру неверия лагерем вмёрзшей страной
    кукуем на рынках и стонем бурлацкую песню…
    
    Боговодитель, видимо вняв моим молитвам, включает в салоне телевизор. Переводчик голосом Коклюшкина передаёт мне суть высокоинтеллектуального диалога робота-полицейского с афроамериканцем, подторговывающим наркотой. Начало очень захватывающее. На одно слово – по нескольку выстрелов, и в заключение – очень даже красочный взрыв. Синема – гейм овер?:
    
    …и словно кино из под пляшущих смотрим бровей
    как даже сценарным лобзанием не удостоив
    толкает знамёна и храмы пахан соловей
    за тридцать гринов и довесок форматных ковбоев…
    
    Под сладкие трели искорёженного механизма на экране проваливаюсь вместе с передним правым колесом автобуса в колдобину сна. Во сне город меня не отпускает. Я опаздываю на троллейбус, чтобы доехать до автобуса. Город хохочет открывающейся и закрывающейся массивной дверью Оперного Театра, а киоск Роспечати тонко ей подхихикивает дребезжащими от ветра стёклами. Вся скопившаяся тоска гранитного Владимира Ильича обрушивается на меня:
    
    Сачком циклона накрытый,
    желаний лишён мирских,
    весь город лежит корытом
    под сточной трубой тоски…
    
    Слава тебе Господи, просыпаюсь… Медленно, ещё не до конца осознавая где я, открываю глаза и вперяю взгляд на спинку сидения перед собой. Взгляд скользит по сеточке, куда удобно ставить бутылки с питьём. Лениво размышляю, достать ли минералку из пакета, и опять на лесном повороте качаюсь в дрёму. Но уже приятную.
    Резкий толчок. Просыпаюсь уже окончательно:
    
    …мигрень пробужденья от грёз тяжелее похмелья
    и горше полыни над верой вчерашнею смех
    оно бы нехило мессиею или емелей
    да жаль вифлеемов и щук не хватает на всех…
    
    Пятиминутная остановка. Можно выйти, покурить. Размять затёкшие члены. Поглазеть на обочину и не досыпанный по краям дороги гравий. Он так сочно переливается под солнечными лучами, что кажется – какой-то автостроительный олигарх рассыпал изумруды.
    Вдоль дороги тянутся поля. Дальше лес. Как же хочется из стальной этой коробки вырваться на волю. Брести по полю к лесу и ни о чём не думать:
    
    …До веры – прочитать лесов апокриф
    и пред неопалимой тишиной
    склониться в поле, шляпу сняв и обувь,
    до мудрости дослушаться земной…
    
    Все садятся на свои места. Скольжение по асфальту продолжается. В салоне водителя, чуть выше лобового стекла, мерцают электронные ходики. Если им верить – путь наш продолжается около трёх часов. Но верить не хочется. Потому что катится по дороге вся моя жизнь. Хотя, почему её и не уложить в эти три часа?
    Ах, время, время:
    
    …Это - время, расплескавшее по лицам
    сеть морщин - дождями вымытых каналов.
    Это - право быть бесправным, погрузиться
    с летом в Лету, в ретро ветра. Это - "a la
    prima" жизнь - кокетка в зеркале мольберта -
    светофоров гамму влившая в этюды.
    Над гордыней суд, немыслимость обета
    не мечтать и флейты лёгкая простуда…
    
    Начинает темнеть. Откидываю занавесочку и вглядываюсь в могучие ели, близко-близко мелькающие перед глазами. Дорога стала совсем узкой, тряской. Мы мчимся по лесу. Небо очень ясное. Почти прозрачное. Совсем вдалеке, почти у горизонта, плывут две пушинки. Такие осязаемо лёгкие. Ещё мгновение – и они совсем растворятся в воздухе или осыплются вербной и тополиной ватой.
    Перевожу взгляд на противоположное окно. С того края небо начинает тлеть и в несколько минут, раздуваемое ветрами, уже вовсю полыхает.
    Раскалённый диск, сделав своё дело, медленно уходит под землю:
    
    Бьёт закат прямой наводкой
    по озёрным зеркалам,
    тополям и дачным соткам,
    прилепившимся к холмам…
    
    Вот и пригород Зеленограда. Дачи действительно прижимаются к холмам. Но от закатных лучей им не спастись. А наверху у исчезающего солнца небесные дела принимает месяц. Немножко потёртый, кривой, несуразный. Не проснулся ещё. Сонно потягивается. Озирается. Начинает расплываться. Набухать. И вот это уже и не месяц вовсе – а самая настоящая луна:
    
    Ветер ушёл в ночное.
    В паводке тишины,
    словно привет от Ноя -
    сольный ковчег луны.
    
    Я смотрю на неё и думаю о любимой. Ведь как они похожи: далёкие и родные…
    Я бегу от бывшего себя. Уезжаю от одиночества и тоски. Туда – где умеют любить. Где жертвуют собой ради другого. Где совершенно бескорыстно приходят на помощь. Где верят и чувствуют в тысячи раз тоньше и острее. Где знают, что только доброта и любовь спасёт не только весь мир, но прежде всего – самих себя.
    Я уезжаю в завтрашний день, где точно будет всё хорошо:
    
    На три октавы выше, чем "люблю",
    щедрей костра, чувствительней, чем нервы,
    чтоб жизнь и боль чужую - как свою,
    и поцелуй стотысячный - как первый!
    
    Сквозь осень и перроны - без гроша,
    за парусом и птицами - стихами!
    пытливей, чем бессонная душа,
    доверчивей, чем детское дыханье.
    
    От красоты пьянее, чем лоза,
    по злу - прощеньем; бури - как удачу.
    Скупая на щеке времён слеза...
    и на надежду - вечности богаче!
    


    

    

Жанр: Эссе
Тематика: Философское, Психологическое, Пейзажное, Об искусстве, Мистическое, Любовное


2011 Казань

© Copyright: Эдуард Учаров, 2011

предыдущее  следующее


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым

25.08.2011 21:26:27    Лауреат Ежегодной премии Клубочка Татьяна Лобанова Отправить личное сообщение    
Чудные стихи и динамичная образная проза.И как эта проза, обыденностью сюжета, деликатно уступает стихам! Хорошая поездка!
     
 

25.08.2011 21:28:01    Член Совета магистров Эдуард Учаров Отправить личное сообщение    
Спасибо, Анна, от нас двоих ))
       

26.08.2011 06:39:15    Ведущая раздела Клубочек в лицах Член Совета магистров Галина Булатова Отправить личное сообщение    
Из этого автобуса не хочется выходить...Куплю-ка я проездной! )
Второе эссе из цикла о талантливых казанских поэтах так же талантливо написано. Браво!
     
 

26.08.2011 08:57:05    Член Совета магистров Эдуард Учаров Отправить личное сообщение    
Спасибо, Галя!
Это уже третье...)))
       

27.08.2011 10:27:44    Ведущая раздела Клубочек в лицах Член Совета магистров Галина Булатова Отправить личное сообщение    
А скоро ли выйдет четвёртое? Записываюсь в очередь! )
       

27.08.2011 10:31:18    Член Совета магистров Эдуард Учаров Отправить личное сообщение    
На днях ))))
       

23.11.2013 12:51:47    Ведущий раздела Клубочек в лицах Сергей Тимшин (Мартовский) Отправить личное сообщение    
А я почему не откликнулся вовремя на это эссе? Н-да, проглядел вкусное.
Ещё раз с Юбилеем, Эд и Филипп!
     
 

23.11.2013 12:54:29    Член Совета магистров Эдуард Учаров Отправить личное сообщение    
Спасибо!!! :)
       

Главная - Проза - Эдуард Учаров - Автобус Филиппа Пираева

Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru