Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Главная - Проза - anww - Гуд бай, Америка...
anww

Гуд бай, Америка...

    Лирическое воспоминание навеянное случайной встречей в вагоне электрички.


    
    
    По-моему, электричка осталась последним демократическим видом транспорта.
    Автобус.… Там тесно, у каждого свое место, пространство общения ограниченно. Только сосед рядом. Или соседка. Другое дело электричка. То вагон переполнен, давка, народ кипятится, негодует. Хочет и, часто высказывает о своем ближнем все, что он думает в этот момент. А временами просторно, садись, куда хочешь. То по ходу поезда, то против. Дорога виляет меж горных увалов, и солнце бьет в окно то справа, то слева.
    Зимой холодно, а вот летом хорошо. Верхние окна открыты и по всему вагону гуляет прохладный сквознячок, заносит в вагон лесные ароматы и паутинки от высохших цветов иван-чая.
    - Осторожно, двери закрываются.
    Отправляемся, вокзал проплыл мимо окон, народ открыл пакеты, захрустел чипсами, защелкал семечками, открыл пиво. Все обустраиваются на своих местах, создаются маленькие семейные или дружеские компании.
    За окнами поплыл лес, тронутый первыми прикосновениями осени. Конец августа, скоро опять новый учебный год. Возвращаюсь из родного Нижнего Тагила в свой маленький городок, где у меня дом, семья, моя школа. Я частенько навещаю свой город, где прошло мое детство, юность, студенчество. Где живет моя сестра, и лежат на кладбище мои родители. Езжу всегда на одной и той же электричке. Сначала переполненной. Потом постепенно пустеющей.
    Через две остановки в вагон входят двое музыкантов. Молодые мальчишки с гитарами. Говорят обычные приветственные слова и начинают петь.
    «Наутилус». “Good bye, America”. Мальчишки играют хорошо и голоса у них поставленные, видно из музыкального училища. В Тагиле хорошее училище. Сейчас многие студенты в электричках подрабатывают.
    «Когда умолкнут все песни,
    Которых я не знаю…»
    И тут открывается дверь с противоположной стороны, входят еще двое пареньков, один с аккордеоном, другой со скрипкой. Конкуренты. На лицах гитаристов пробегает легкое замешательство, но песню оборвать нельзя.
    «В терпком воздухе крикнет
    Последний мой бумажный пароход…»
    Старший из вошедших, тот, что был с аккордеоном, улыбнулся. Кивнул напарнику, и они подхватили мелодию. Нет. Не подхватили.… Они легко вплелись в гитарные аккорды и понесли мелодию, покачивая, как на волнах, увлекая за собой. То, отступая, давая высказаться голосам гитаристов, то беря на себя ведущую партию.
    «Гуд бай, Америка.… Где я не был никогда…
    Прощай навсегда,
    Возьми банджо,
    Сыграй мне на прощанье…»
    Стук колес из открытых окон, разговоры пассажиров, молодая мамаша с капризным малышом, молодые люди с пивом – все ушло, пропало, исчезло, растворилось.
     Скрипка взяла соло, повела мелодию. Застонал аккордеон, гитары, превратившиеся в банджо, рассыпали мелодию звонкими зернами кукурузы.
    «Мне стали слишком малы
    Твои тертые джинсы…»
     «Наутилус», Бутусов, студенческая молодость. Поездка в колхоз на картошку. Ночной костер, старая поцарапанная гитара… Темно-фиолетовое небо, усыпанное мохнатыми сентябрьскими звездами. Наташка.…Ее огромные каштановые глаза. Бездонные, как небо над костром. Длинная, спадающая прядка волос, позолоченная мерцающими бликами. И ты стараешься подражать голосу Бутусова:
    «Нас так долго учили
    Любить твои запретные плоды…»
    Вагон притих. Это был маленький концерт. Музыка звучала с двух сторон. И даже стук колес, вплетаясь в мелодию, придавал ей особый шарм быстротечности. Скрипка плакала в объятьях аккордеона, голоса двух гитаристов уносили назад в прошлое.
    Кто сказал, что его нельзя вернуть?
    Вот она случайная, неожиданная встреча в электричке с молодыми музыкантами. И прошлое… Яркое, сочное, наполненное звуками старой гитары, запахами картофельной ботвы и дыма ночного костра, стоит перед тобой.
     « Гуд бай, Америка,… где я не буду никогда…
    Услышу ли песню, которую запомню навсегда…»
    Скрипка с аккордеоном уносили мелодию в открытое окно электрички. Она затихала. Вздохнул аккордеон. Песня закончилась.
    Я никогда не слышал, чтобы вагонным певцам аплодировали. Это был особый случай. Раздались аплодисменты. Песня задела за душу.
    Ребята с гитарами пошли с бейсболкой по вагону. На середине встретились со своими напарниками. Парень с аккордеоном хлопнул по плечу гитариста. Молча. Тот пожал ему руку. Они разошлись боком.
    Я вытащил все деньги, которые остались у меня в кармане, чуть более ста рублей. Положил в бейсболку, задержал руку парня:
    - Спасибо. За песню спасибо.
    Паренек окинул меня взглядом, Встретился со мной глазами, видимо по возрасту понял, за что благодарю. Молча кивнул. За ними захлопнулась дверь тамбура.
    Все. Очарование отпустило. Вагон зажил своей жизнью. Стал пить пиво и грызть семечки.
    А в душе осталась какая-то щемящая грустинка. Грустинка - осенняя паутинка. Из прошлого, которое нельзя повторить. Но, оказывается, что вернуться иногда можно. Причем совсем неожиданно и случайно.
    «Гуд бай Америка.… Где я не был никогда…»
    


    

    

Жанр: Рассказ
Тематика: Не относится к перечисленному


август Горнозаводск

© Copyright: anww, 2010

предыдущее  следующее


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым


Главная - Проза - anww - Гуд бай, Америка...

Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru