Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Главная - Проза - Сол Кейсер - Как нота "Соль". Рождественская сказка для взрослых
Сол Кейсер

Как нота "Соль". Рождественская сказка для взрослых

    
    КАК НОТА «СОЛЬ»
    
    
     О, это очень странная история. И случилась она со мной сегодня, двадцать четвертого декабря.
    Не торопите меня, сейчас расскажу.
    
    Живем мы c женой Ленушкой в небольшом городе на Восточном побережье Америки, недалеко от Балтимора. Наш городок – обычный современный американский город, представляете себе? В центре – огромный торговый комплекс с пятью универмагами и парой сотен магазинов. Молом называется. А вокруг – девять жилых районов. Каждый из них имеет свой торговый центрик.
    
    Мы обитаем в районе Королевских Забав. Наш дом – на пересечении Райского проезда и улицы Королевской мельницы, как раз напротив плавательного бассейна «Удовольствие». Ну, конечно, он зимой закрыт.
    
     Сегодня – Рождественский вечер. Все бизнесы и конторы закрываются рано – не позже пяти – шести часов.
    
    Так вот, только я собрался закрывать свою конторку, «У Счастливого Сола», позвонила Леночка моя, сказала, что Крымские, к которым мы идем сегодня на Рождество, просили не забыть новый стих написать, чтобы я заскочил в Мол за гавайским кофе, и как хорошо, что я рано освобождаюсь, босс её не отпускает раньше трёх, и чтобы я забрал её из парикмахерской чуть позже.
    
    Следите за мной? Хорошо.
    
    Короче, еду я к Молу. Знаете, на второй день после Рождества на работе дел немного. В таких случаях я забавляюсь в Интернете. Пишу стих, умышленно убогий, поперёк всех правил, размещаю на каком-нибудь литературном портале. И что тут начинается! Критики грызут меня насмерть, аж смешно.
    Вот и сейчас – еду и обдумываю такого плана стих с запрещенными кем-то глагольными рифмами.
    А Крымские всё равно останутся довольными – ничего не понимают в стихах.
    
    Например, такое начало:
    
    
    Кто и о чём подчас мечтает?
    Кому-то денег не хватает,
    А кто-то осень вспоминает,
    Весной глаза воткнув в стихи.
    
    И кто-то под руку гуляет,
    Ребёнка жизни обучает,
    А кто-то смотрит, как светает
    И кто-то встал не с той ноги.
    
    А мне порою очень тошно
    И жить почти что невозможно,
    Прошу вас: не поймите ложно,
    Не помышляю о петле.
    
    А просто - часто не пойму,
    Как можно дёргать за струну,
    За нежную, за ту одну,
    Что жизнь даёт тебе и мне…

    
    А дальше – тыр-пыр – ни фига не выходит, хоть застрелись!
    
    Подъезжаю на своей Вольво к Молу: тысячи машин на паркинге. Американцы наши очень любят всякую дешевую подарочную ерунду в последний момент покупать, когда цены опускаются до уровня подстриженного газона.
    Странно то, что свободное место нашлось очень близко от входа, возле ворот авторемонтных мастерских Сирса.
    Прошел через него, захожу в кофейню «Толстый итальянец».
    
    - Hi, Joe!
    - Привет русским. Счастливого Рождества! Гавайский, как всегда?
    - Угу, - отвечаю, - упс, сейчас вернусь, кошелёк забыл в машине…
    
    А погода на улице – великолепная, тепло очень, яркое солнце, на небе ни облачка, не по сезону, словом, и если бы не голые деревья, - начало октября, точно.
    Рядом идет какая-то симпатичная американка, в шортах и свитере. Дочка её, милая мордашка такая, канючит: «Мама, хочу Барби, купи мне Барби, купи Барби».
    
    Смотрю, возле машины моей чудак стоит, пожилой, намного старше меня, в лёгкой тонкой дублёнке, ковбойских сапогах, в колпаке на голове. Из-под этой шапки выбиваются космы седых волос. Словом, чистый Бетховен - одно лицо. Сигарету курит.
    Ну, здесь принято здороваться с каждым.
    
    - Hi! – Говорю. – How are You?
    - Привет, - отвечает по-русски, - а у тебя, как дела?
    - Лучше всех, - а чего жаловаться, думаю, даже, если плохо, никто не поможет, особенно наши, - кошелёк забыл. (Открываю машину)
    - Хорошая машина у тебя. А моя телега – в Автоцентре, вот-вот готова будет. Закуришь?
    - У меня есть, спасибо. Опа, на работе забыл. Присаживайтесь в машину, покурим вместе. Пивка не хотите?
    - Не откажусь, давай.
    - Тем более – присядьте, нельзя пить на улице, оштрафуют. Меня зовут Сол, а Вас?
    - Ван, - улыбнулся Бетховен, - а почему не Ван? Если тебя зовут Сол, то почему меня не могут звать, как Бетховена?
    - Логично.
    
    Мы расхохотались. Я открыл бутылочку «Святого медка» и протянул её Вану.
    
    - Спасибо. Я вижу, ты физикой интересуешься, - спросил он, увидев книжку на торпеде.
    - Так, немножко. Это – не учебники, куда мне в моём возрасте, популярные, - и я нажал на кнопку открывания стёкол. - Жарко…
    - Да, уж, я тут прогрелся на солнышке. Но скоро снег пойдёт.
    - Снег? Не думаю. Что, прогноз смотрели?
    - Слушай, Сол, а ты что по поводу этой книжки думаешь?
    - Трудно сказать, - я отхлебнул глоток пива, - вообще говоря, я верю в возможность путешествий в прошлое и будущее.
    - Вот! Вот. А изменить что-то в прошлом можно?
    - Наверное, можно. Только я не верю, что, наступив там на козявку, мы вызовем в настоящем, скажем, замену Буша на этого придурка Керри. « Я готов к исполнению обязанностей», - перекривил я Керри.
    - Конечно, нет, хотя незначительные изменения возможны, незначительные флуктуации. Смотря, что там вытворить…
    
    Бетховен выпустил струю дыма, выбросил окурок, отхлебнул чуток «Медка» и впервые поднял на меня свои глаза. Они у него были, ну, прекрасные, умные, густые седые брови, широкий лоб, частично прикрытый красным колпаком. Их так любят носить американцы на кристмас.
    
    - Ты не дурак, - промолвил он. – А вот, скажи, если бы ты имел возможность изменить что-то в жизни, сделал бы это?
    
    Тут я задумался. Эх, жизнь моя не во всём праведная!
    
    - Пожалуй, нет. У меня всё в порядке.
    - О, так ли это?
    - Ну, почти всё. Грешно же испросить у судьбы денег, или благ каких. Изменил бы что-то другое, так вдруг Леночку мою судьба заменит какой-то каргой! Нет – нет!
    - А если – на модель? – рассмеялся Ван. И вдруг он стал серьёзен. – А если мы с тобой не заменим твою Леночку?
    - Скажу в порядке бреда. У моей жены есть на Урале сестра Вика. Её муж пару лет назад просил у меня денег…
    - Много? Не дал? Что, Вольво купить хотел?
    - Не мало. Да, Вольво, но не только в этом дело. Не вернул бы он, это точно, но и не в этом дело тоже. На дела его грязные давать не хотели. Только, погиб он вскоре, грузовик его сбил. Может, жив бы был, если бы деньги…
    - М-да. Ну, Сол, прощай, пора мне, заболтались мы тут с тобой. Спасибо за пивко.
    - Да, ладно. И вам - спасибо за сигарету и болтовню нашу. Пошли вместе, мне в Мол вернуться надо, - ответил я, поднимая стекла, вышел из машины и нажал кнопку на переносном пульте, включая сигнализацию.
    
    Мы пошли.
    
    Тут у меня зазвонил телефон. Взглянул на дисплей и отщелкнул крышку.
    
    - Привет, Ленчик, отпускают тебя? Кто еще, кроме нас у Крымских будет?
    - Каких таких Крымских? Слушай, закрывай контору, мотай поскорее домой, а то я зашилась совсем, помощь нужна: овощи нарезать, почистить картошку, селёдку вымочить, почистить, - твоя работа. Еще полно дел, всё-таки, не на четверых, на целую банду наготовить надо, а они к десяти заявятся. И заскочи в Мол, купи у Кевина оливкового масла для салата, неочищенного. Всё, пока!
    
    Какой Кевин, какие гости вдруг, что за ерунда?
    Вы следите за мной?
    
    Тут я, не успев задуматься, поднял взгляд и остолбенел.
    Из ворот Автоцентра Сирса выезжали огромные, длиннее моей Вольвы, сани, с запряженной шестёркой оленей. А у моего Бетховена – нет, вы не поверите, - стала отрастать борода, на глазах моих брови еще шире стали, дубленочка вытянулась и превратилась в огненно-красную шубу.
    Он повернулся ко мне и поднес палец к губам:
    
    - Тс-с-с! Нас никто, кроме тебя, не видит, - он по-военному отдал мне честь, – готов к исполнению обязанностей!
    - Боже мой, - выдавил я, - Барби, не забудьте про Барби для той девчушки.
    - Конечно, Сол. Знаешь, - он наклонился ко мне с саней, - ты дал ему денег, только он никогда их тебе не вернёт, ты был прав.
    
    Мой Санта Клаус взял вожжи и щелкнул пальцами. И немедленно, как по волшебству, пошел снег.
    
    - Вот, видишь? Я же говорил – снег. Хо-хо-хо!
    
    И вся армада вдруг выгнулась дугой и выстрелила пружиной в небо.
    
    «Хороший сон, - подумал я, - буду досматривать. Да, а что за шутки мне Леночка опять пристраивает, какие гости?»
    Я вынул мобильник, отстрелил крышечку и нажал вызов.
    
    - Слушай, Сол, - сказала Лена, - плохая новость. Только что звонила Вика. Она в Иордании.
    - Чего вдруг её туда понесло, замуж за араба хочет?
    - Да что ты говоришь такое! Горе у неё. Боря погиб. В гостинице «Хилтон» во время терракта. Представляешь, ужас какой…
    
    …Возле входа в Мол стоял негр в костюме Санта Клауса и размахивал колокольчиком: Армия Спасения собирает пожертвования. Я опустил десятку в запечатанную банку и прошёл в Мол.
    
    Из динамиков слышалась песня:
    
    
    I wish you a Merry Christmas,
    I wish you a Merry Christmas,
    I wish You a Merry Christmas
    And Happy New Year!

    
    Зашел в кофейню. За прилавком стоял незнакомый клерк с табличкой на груди: «KEVIN».
    
    - Привет, Сол, - сказал он улыбаясь, - Оливковое, как обычно?
    
    
    … Через пару минут я уже стоял на паркинге, стараясь найти машину. На сигнал пульта отозвалась одна машина, прямо под носом у меня. Это был маленький «Форд-кавалер».
    
    Я стряхнул рукавом снег со стекла, сел, включил обогрев заднего стекла.
    
    На торпеде, поверх моей «физики» лежал лист бумаги.
    
    Я взял его в руки и прочитал, чуть не поперхнувшись:
    
    Чего же нам недостаёт?
    Но жизнь нас под уздцы берёт
    И в душу истину кладёт
    Тревожную, как нота "соль".
    
    И мы, забывши обо всём
    И суету похерив, ждём
    Под жизни проливным дождём
    Любовь и Боль, Любовь и Боль...

    
    
    
    


    

    

Жанр: Притча, сказание, сказка
Тематика: Философское


© Copyright: Сол Кейсер, 2010

предыдущее  


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым

15.08.2010 19:40:26    Юрий Ходарченко (марсовой) Отправить личное сообщение    
Остается поверить и принять как свершившийся факт то, что каждый из нас уже побывал в своем прошлом...
Прекрасно...
     
 

16.08.2010 16:43:18    Сол Кейсер Отправить личное сообщение    
В принципе, рассказ о том, как герой раскаялся в каком-то поступке...
:)
Комментарий изменён: Сол Кейсер - 16 августа 2010 г. в 16:43:42
       

Главная - Проза - Сол Кейсер - Как нота "Соль". Рождественская сказка для взрослых

Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru