Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
avto_svoboda

Слепой

    В раскрытую форточку проникает утренний шум, создавая ощущение, что я не один. Время года - осень, плавно перетекающая в зиму. Зима...
    Никогда я не пойму ее белоснежность, ее наигранный свет. Снег, колкий и беспощадный, напоминал мне только войну.
    Войну, где я был запрограмирован на убийство. И я убивал, потому что хотел жить. А живые люди, у которых были семьи, подыхали от моих пуль. Что я мог - идти самому в мишень?
    Но жизнь, как я любил тебя! На войне ведь беспощадно все - либо стреляешь ты, либо в тебя. Нет ничего больше -ни счастья, ни неба. Они отходят куда-то вглубь.
    Снежными иголками впивается декабрь в ледяные уже руки. Я держу винтовку и лежу на окаменевшей земле. Она мертва, зимой она мертва. Не стоит ей доверять. Она усыпляет.
    Я проваливаюсь в глубокий, черный сон. Тело замерзает, сердце прекращает надрывно стучать. Ресницы слипаются инеем от 25 градусов.
    Я потерял много друзей. Мы шли, шли в этом чертовом снегу, в этом проклятом навсегда крае. И не было конца и границ этой белой пустыне. Мы просто шагали, на нас были всего лишь шинель и порванные ботинки. Запас зимних, теплых вещей все не мог дойти до нашей части. "Терпите! Вы бойцы!" - говорил нам наш командир. Сам он жил в доме, у него было всё - камин, одежда, еда... Даже выдержанное вино хранилось в его кладовке.
    Губы запекаются, руки коченеют. И кому какое дело, что нам исполнилось по 17-20 лет?
    Война казалась нам игрой, и когда пришел срок служить, мы уехали на горячие точки, не подозревая о том, что мы-смертники.
    И вот перед нами снежная долина. Ночь наступает так скоро и незаметно. Мы падаем без сил, зрачки пульсируют от напряжения и нечеловеческой усталости. Меня, как и других, трясет от нестерпимого мороза.
    Кто мы? Зачем мы здесь?
    Мы растираемся остатками спирта в попытках согреться. И все чаще молчим. О чем нам говорить друг с другом?
    О тех, кого мы убили? О доме, о стране, что мы любили без памяти, и в то же время ненавидели из-за того, что мы здесь?
    Война разделила наш мир. Матери казались непрошенным сном, наш город - сказкой, выдуманной нами самими.
    Заканчивается табак, воды нет вовсе. Мы добываем ее из снега, растапливая его в огромной бадье и пьем как эликсир счастья, что не сбудется. Парнишка, который разливал воду по флягам, погиб. Ему засадили обойму в живот и он долго кричал от боли. Мы несли его по очереди на плечах, не имея возможности помочь ему. Он, этот сероглазый чудак, остался далеко позади.
    Впереди простиралось темное небо с каплями серебряных звезд.
    Это сиюминутно, мгновенно промелькнуло в моей памяти.
    Из тех, кто вернулся, немногие могут говорить о войне. Она сломала нас. За стеклом моего окна начался дождь. Серый и скучный, он застилает хмурое утро. И в моих глазах слезы. Я теперь слеп.
    На улице играют дети, их звонкие голоса доносятся до меня, как свирель. И дождь заканчивается. Скоро наверняка выглянет солнце.
    Неважно, что я его никогда не увижу. Оно - есть.
    Разговоры прохожих, смешанные с грохотом машин, врываются в мою тесную комнату.
    И кажется мне, что я - с ними, я - не один.


    

    


© Copyright: avto_svoboda, 2006

предыдущее  следующее


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым



Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru