Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Надежда Буранова

Мои дожди

    
    
    Радиация
    
    Это было в начале лета. Шли дожди и цвели сосны. Воздух был настоян на ароматной жёлтой пыльце. Она лежала по краям луж – маленьких и прохладных зеркал, в которых отражалось небо.
    Мы с восторгом влетали на велосипедах в лужи, радовались солнцу, лету и тому, что день был долгий и светлый – так обычно бывает в детстве. Но истинным наслаждением было пробежать по лужам босиком, поднимая ногами сверкающую воду. С криками и визгом мы носились по улице, разбивая небо в осколки. А старики, которые грелись на скамейках, говорили нам вслед, что жёлтая кромка на лужах – это радиация, и бегать по ней опасно. Что такое «радиация», никто из нас не знал. И мы смеялись и бегали с удвоенной скоростью. До Чернобыля было так далеко…
    Через несколько дней после Чернобыля мой сын качался во дворе на качелях. Светило солнце, на небе были лёгкие, почти незаметные облака. Пошёл дождь. Капли были странные – редкие, желтые, тяжёлые и, казалось, жирные. Я быстро увела сына в дом. Радио и телевидение передавало, как обычно, новости. Всё было спокойно и благополучно в СССР. Только на четвёртом блоке АЭС в Чернобыле несколько дней назад произошла авария. А в домах работников ЦК были закрыты форточки – радиационный фон был много выше нормы. Но мы об этом тогда не знали.
    
    В Михайловском
    
    В 80-ых годах я приехала в Пушкинские Горы с группой туристов. Который день там шёл дождь. Он шёл, не переставая, из светло-серого неба, на котором нельзя было разглядеть ни одного отдельного облака. В местном магазинчике на турбазе были раскуплены все дождевики, зонты, просто целлофановые пакеты - в них туристы вставляли ноги, а затем надевали обувь.
    Заканчивался июнь. Высокие травы никли под дождем. Зелень была яркая, сочная, тяжёлая. В воздухе плыл аромат далёкого луга.
    В домиках было холодно и сыро. Обувь за ночь не просыхала и утром была влажная, поэтому ноги непроизвольно сжимались перед тем как в нее влезть.
    Дождь имел одно странное свойство. В течение пяти дней, которые мы там находились, он лил с утра до вечера, а часам к 8-9 прекращался. В воздухе повисала серая влага, напоминающая пар или туман. Реальное утрачивало свои черты, краски становились приглушёнными, размытыми, и мир - странным и загадочным. Казалось, что кругом другая планета, таинственная и манящая.
    Это были незабываемые вечера. Мы собирались небольшой компанией и шли в Михайловское. Днем, когда мы ходили за экскурсоводом, работали ноги, глаза, уши, мозг. Но в эти вечерние часы, когда мы выходили к мельнице, в аллею Керн, к дубу, к дому Арины Родионовны, наступало время работы души. Мы бродили по тем же дорожкам, по которым бродил Пушкин, и было странное чувство, что он где-то здесь и наблюдает за нами… И складывался совершенно иной образ поэта, не залакированный, не хрестоматийный. Поэт становился обычным земным человеком, близким и вполне реальным.
    
    Белый дождь
    
    Мы никогда не видели друг друга. Нас разделяли тысячи километров. Но объединял Интернет. Почти каждый день мы встречались в этом странном техномире. И радовались встрече, как давние друзья. Обменивались парой фраз, и этого было достаточно, чтобы знать, что мир устоял за прошедшие сутки, что жизнь продолжается, что мы – вместе. Наши встречи были таким же важным и непременным атрибутом бытия, как восход солнца. Всего несколько слов, а света хватало на целый день.
    Но однажды солнце не взошло. Так продолжалось несколько дней. «Ты где?»,- спросила я. «Здесь я, здесь, - донеслось в ответ,- нас заливают дожди…грустно…»
    И мне вдруг страстно захотелось туда, где идёт нескончаемый дождь, где есть дом, сад с цветущими вишнями, залитые водой дорожки, на которые слетают белые лепестки… Там невозможно пройти, не задев головой влажные, свисающие ветки. Мокрые лепестки тут же падают на волосы, плечи, ладони... И вот среди этой белой и тихой мелодии грустит человек. Может быть, увидев, как я иду по саду под белым дождём, он улыбнётся?
    
    В усадьбе М.К. Огинского
    
    Всю дорогу, пока мы ехали в автобусе, шёл дождь. За окнами мелькали размытые летние пейзажи, поля, деревни, и казалось, что дорога будет длиться и длиться, как этот светлый и спокойный дождь. Зазвучала музыка – полонез Михаила Огинского «Прощанье с родиной». Щемящие звуки заполнили маленькое уютное пространство салона, и тихая печаль легла на сердце. Автобус остановился. Нас ждала усадьба композитора в местечке Залесье.
     По цветущей липовой аллее мы шли к дому. Дождь затихал, и влажный воздух, вобравший в себя медовый аромат, впитал вместе с ним и звуки полонеза. Под ногами хрустел песок, крупные капли срывались с листьев где-то высоко, почти у самого неба, летели к нам и радовали своим нежным прикосновением. Казалось, в каждой из них звенит невидимая маленькая нотка. И странное ощущение, что нужно отойти в сторонку, чтоб не мешать подъезжающим к дому экипажам, не покидало всё время, пока мы шли по аллее.
     Дом был заброшенный, молчаливый. Парадный вход давно не открывался. И серые стёкла в оранжерее напоминали слезящиеся старческие глаза - ничего нельзя было разглядеть в них.
     Дом помнил, как встречал и провожал гостей, как проходили здесь музыкальные вечера, и хозяин брал в руки скрипку или садился к роялю. Столько событий произошло после того как он уехал, что одни воспоминания теснили другие… Артиллерийский обстрел во время Первой мировой войны, немецкий штаб во время Великой Отечественной войны, начальная школа, дом престарелых в мирное время – всё это хранилось в памяти дома, как и мелодия прощального полонеза, написанного в его стенах. Понимал ли тогда дом, что «Прощанье с родиной» - это и прощание с ним7 А может, жила в нём надежда, что вернётся хозяин, и всё пойдёт, как прежде?
     Молчит дом. Идут ли дожди, заносит ли снегом аллею, дом ждёт. И каждый раз, услышав знакомую мелодию, начинает надеяться на встречу.
    


    

    

Жанр: Мемуары, дневники
Тематика: Не относится к перечисленному


предыдущее  


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым

02.12.2009 11:05:58    Юлькица Отправить личное сообщение    
Какие чУдные ассоциации у вас с дождями. Это очень приятно и как-то (вопреки всему) уютно читать.
С теплом...
     
 

02.12.2009 11:55:50    Надежда Буранова Отправить личное сообщение    
Спасибо! Я люблю дождь. А "Мои дожди" - мои первые прозаические опыты :)
       

02.12.2009 14:49:50    Юлькица Отправить личное сообщение    
И я люблю дождь. Очень. Особенно летний конечно. Но в любом случае- дождь тесно связан какими-то невидимыми нитями с лирикой. Согласны со мной?))
     
 

12.12.2009 22:01:42    Надежда Буранова Отправить личное сообщение    
Это мы так думаем, а есть люди, которые очень не любят дождь. :)
       


Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru