Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Главная - Проза - Андрей Хаустов - Круг Последний
Андрей Хаустов

Круг Последний

    Я опустил прощальный цветочек с лепестками своих слов на её могилу - в чёрную холодную бездну почтового ящика…
    Постоял немного на студёном ноябрьском воздухе, покурил.
    Пар шёл изо рта и без сигареты. Холодно.
    Особенно в душе.
    Ведь ты хоронишь и частичку самого себя вместе с ней….
    Самому себе кладёшь на могилу прощальные цветы-слова; о самом себе тоскуешь и скорбишь; самого себя вспоминаешь и тихонько-тихонько льёшь слёзы, которые увлажняют едкой солью незаживающий шрам на щеке, и капают на израненное сердце….
    Кричать и плакать, уже больше нет сил, – все слова давно сказаны, все слёзы вылиты. Остаётся только тихонько стоять и утирать скупую влагу души со своего обветренного лица…
    Всё кончено, и возврата нет. События в жизни приняли необратимый характер. Её больше нет со мной. Она меня покинула. Не видит и не слышит.
    
    
    *** * ***
    
    Её звали Любовь.
    Мы подружились с ней в тот самый миг моёй жизни, когда я, в своём разочаровании, почти позабыл это великое слово – любовь.
    Люба меня очаровала сразу же этим неповторимым шармом естественной красоты, веселья, доброты, проницательности, открытости – всем тем, что мгновенно может покорить сердце. Например, моё…
    Но самое важное, что нас связало – это открытие того, что наши души родственны.
    Мы это поняли сразу, стоило нам только завести более откровенное общение.
    Оказалось, что мы, - как отражение друг друга, но только наоборот, что ли…. Такие разные, но похожие.
    «Я подхожу к зеркалу, и вижу себя настоящую, себя такую, какую никто, кроме тебя не увидит в обычной жизни. Я… вижу тебя, мой милый, я вижу тебя там!…
    Дай мне свои руки! Пойдём, хороший мой, я хочу тебе кое-то показать!
    Пока солнце не ушло за горизонт и не раскрасило прощальным, малиновым бархатом глубокое приморское небо, я хочу тебе кое-то показать…
    Идём!»
    
    Мы взялись за руки и двинули в путь.
    Она показала мне свою жизнь.
    Школа, институт, первая любовь, замужество, быт, дети…
    Разочарование. Крах любви. Отчаяние, стирающее душу в песок. Боль и бесконечные, ночи в слезах…
    Снова быт, работа, одиночество….
    Наша Встреча…….
    
    - Теперь ты знаешь всё … Я открыла тебе своё сердце, ничего не боясь. Первый раз доверила другому человеку свою скрытную жизнь.
    Одному лишь человеку. Тебе! – я слушал её, смотрел в её глаза, и, не заметив того сам, стал охотно раскрывать все тайные закутки своей жизни.
    Мы стали необыкновенно близки. Как никогда, и ни с кем прежде.
    Мы сидели на песке и долго-долго смотрели туда, где вода встречается с небом.
    И думали об одном и том же – неужели мы, наконец, встретились? Неужели, действительно, можно так прекрасно чувствовать друг друга? Неужели, Небеса, наконец, смилостивились, и всё это происходит с нами?
    Это сон!?
    -Ущипни меня скорее!
    -Нет, Люба. Я лучше тебя поцелую!
    -Тогда целуй скорее, я хочу твёрдо знать, что это не сон!
    
    Этот волшебный поцелуй затянулся на многие месяцы, за которые мы лучше стали знать друг друга….
    
    *** * ***
    
    Только сейчас, выпуская пар изо рта в студёный воздух колючего ноября, я понимаю, что это был сон.
    Потому что, настоящая любовь не может быть жестокой….
    
    Я снова на коленях. Она беспощадна. Удар плетью. Снова удар…
    Я встаю на ноги и смотрю в её прекрасное лицо.
    -Не смотри мне в глаза! Слышишь, не смотри!!! Там ничего больше не осталось! Ни нежности, ни ласки, ни тепла! Нет этого во мне! Не ищи там ничего больше!!! Всё давно и бесследно исчезло!
    -Не верю. – пытаюсь возразить я.
    -Мы это сами разрушили, неужели ты не понимаешь!??? Сбросили маски с лиц и перестали претворяться и лгать друг другу! Ты слы-ы-ышишь меня???!! – она рыдала. Слёзы разводили на её лице тушь. Волосы растрепались. В глазах – и ярость, и отчаяние….
    Я стоял и смотрел на неё. Хотел обнять, утешить, что-то сказать, но….
    Внезапно получил под ноги сильный удар. Мигом рухнул на колени, подняв в воздух густое, тёмное облачко праха своих несбывшихся надежд, и застыл в нелепой позе, скорчившись от боли.
    Хотел что-то сказать, но краешком глаза посмотрел на Любу.
    На её лице плотно сидела маска: «не прекословь!»….
    Ещё удар. Ещё один…
    Шум в ушах, сквозь который едва прорываются слова:
    -Нет, ты не слы-ши-шь меня!!!! И ни разу сейчас меня не услы-ша-л!!!…
    
    Наверное, я действительно её не слышал. Я поднимался с колен, и продолжал разговаривать с ней.
    На моих щеках грязными ручейками застыли слёзы и кровь.
    Я смотрел на неё.
    -Прекрати! Прекрати! Не смотри мне в глаза! Это пытка!!!
    Это самая настоящая пытка! Не говори больше ни слова о любви! Ни слова! Никогда!!!!!
    Удар. Ещё удар…
    Я действительно её не слышал, и продолжал говорить свои слова, которые не мог никуда спрятать. Теперь это были уже не слова о любви. Это были слова горечи и боли. А может быть, и обличения. Они текли рекой из меня.
    Когда тебе больно – говоришь, обычно, правду.
    Я поднимался и снова смотрел ей в глаза, и снова что-то говорил, разрушая до самого конца ту призрачную иллюзию, которую мы, когда-то, называли любовью…
    Потому, что в настоящей любви - не может быть места эгоизму и боли…. Ведь, когда любишь – о себе думаешь в последнюю очередь. И понапрасну не тревожить другого….
    И вот я, поднявшись с колен, стою на пронизывающем ледяном ветру, смотрю, как мелкий снег сыплет под углом в холодную темную бездну почтового ящика и медленно погребает мои прощальные цветы-слова, которые уже никогда и не дойдут до адресата…
    
    Мы оба стоим на ветру, молча бросаем лепестки, обрывки недосказанных слов в глубину почтового ящика и думаем, почему же мир так устроен, что нужно, порой, в жизни сделать целый круг, оборот вокруг своей оси, чтобы снова вернуться к тому месту, на котором, всё, когда-то закончилось?…
    Всё-таки, это неправильно.
    И вся надежда, что этот круг – был последний…
    
    
    © 2007 г. Андрей Хаустов,
    Октябрь 2007.


    

    

Жанр: Эссе, Рассказ


© Copyright: Андрей Хаустов, 2007

предыдущее  следующее


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым


Главная - Проза - Андрей Хаустов - Круг Последний

Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru